¿ Para qué escribes?

Termino de leer un poema de Bukowski que me ha pasado un amigo. El último párrafo cala en mi consciencia como un arañazo de Jack el destripador en una puerta de madera.

"a menos que salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes."

Llevaba muchos días inquieto. Apenas dormía. A pesar de ello, se levantaba cada día a las 7 para ir a trabajar. Su mujer fingía dormir cuando él se levantaba; se vestía, se duchaba y comía en 15 minutos. Cuando estaba normal, Sebastián hacía lo mismo en casi una hora y unos ejercicios aeróbicos inclusive. 
Pasaron dos semanas y no tuvieron sexo ni una vez. Sebastián tenía cambios de humor acelerados y no mostraba señales de cariño hacia su mujer. Era extraño que Sebastián volviera a dormir con la camiseta puesta, y sus ojeras crecían lenta pero irrevocablemente a lo largo de la semana.
Llamaron a la mujer de Sebastián desde la oficina dónde trabajaba él para decirle que su marido había tenido una pelea.
Lo sacaron de comisaría a las 3 de la noche. Había poco tráfico, una brisa suave levantaba los papeles y plásticos de las aceras. La mujer de Sebastián, alicaída y sollozando, le agarró la mano y se acercaron bajo la tenue luz de una farola. 
Sin mirarle, la mujer de Sebastián le levantó la manga de la camisa del brazo derecho.
Y ahí estaban, un conglomerado de pinchazos que resaltaban entre su piel rosácea.
Había vuelto a caer.
- Hay clínicas de rehabilitación muy buenas, cariño.- Fue todo lo que alcanzó a decirle su mujer.
¿Que para qué escribo?
Para no terminar como Sebastián. ¿ Que le parecería ésta razón a Bukowski?
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