Alguien que lo peta es alguien que lo da todo en la movida, rollo, por ejemplo, bailar techno con abuelas en un asilo

Las piernas no son mías. El cubata si.

Otra manera de petarlo es viajar improvisadamente al centro del Imperio, en gallumbos, para romper con un fin de semana basado en lecturas, cafeína y encuentros fortuitos con mujeres ontológicamente rasuradas y con escasa autoestima. Por eso, la llegada se presenta, digamos, divertida. Se hablará de libros, de copas de vino gigantes, de zombies ambulantes y de mercadillos de cosas random.

El plan es dormir en casas, a ser posible en sofás. A ser posible encima de cojines y debajo de chicas que no han leído a Proust pero que saben quien es. Y luego pasear. Caminar sacando fotos a árboles y a coches. Y luego tomar tapas que nunca pagas y comprar cerveza de litro para llevarla en el autobús. Todo esto y ver a mi amigo actor y luego lamer helados con forma de cucurucho. Y si llevan chocolate, ideal.

Todo se está volviendo raro por estas fechas. Llega el frío y las ganas de alargar la noche para luego menospreciar la mañana. Es un rechazo frontal al horario capitalista estándar. Porque luego están los vigilantes de parking y las enfermeras ninfómanas, que trabajan con un horario parecido al mío. Salvo que ellos no deben drogarse mientras trabajan o, si lo hacen, están obligados a hacerlo con discreción y mesura.

Mi café nunca se enfría. Y el ratón de mi MacBook trata de seguir mis movimientos con cierta dificultad. Especialmente cuando giro el ratón para hacerme una raya encima del láser rojo.

Volaré esta tarde, cuando ya sea de noche. Prefiero comportarme en el avión. Un pequeño chantaje a la azafata y su escote para lograr un par de gintonics, servidos en el baño, en plan barato. 

Y si ahora suena Rex the Dog es por algo. Y pronto leeré un libro de Alpha Decay.

Casi lloro. Esto va muy viento en popa. Salvo que la metáfora corresponde a esto va en quinta de un Ferrari falso producido en Yunnan, China. 

Seguimos [des]informando en breve.
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